Letras galegas 2013

Imaxe do calendario sobre Vidal Bolaño
elaborado polo ENDL  do
 IES Lagoa de Antela (Xinzo de Limia)

Este ano o día das letras galegas é un día triplemente especial. Coma todos os anos, naturalmente, está dedicado a un escritor en galego en particular, e xa sabedes que este ano lle tocou ao dramaturgo Roberto Vidal Bolaño, do que espero que teñades estudado moito para o concurso que faremos no instituto.

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Pero ademais, celebramos o 150 aniversario da publicación de Cantares Gallegos, o libro de Rosalía de Castro en honor do cal se escolleu o día para esta celebración, e do cal tamén vos ofreceremos unha mostra no acto de mañá.

E por se iso fose pouco, coincide tamén co 50 aniversario da creación do Día das Letras Galegas, cuxa primeira edición se celebrou, como xa imaxinaredes, no centenario da publicación de Cantares.

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No club de lectura, ademais de colaborar co Equipo de Normalización e Dinamización Lingüística na preparación do acto que terá lugar no instituto a última hora da mañá, decidimos centrarnos este ano nun par de manifestacións artísticas nas que a literatura se mestura con  outras formas de expresión.

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O cómic galego é un xénero puxante e prestixioso dentro e fora de Galicia, como podes comprobar neste artigo de El País  de fai xa catro anos. Amalia, unha das membros do club de profes que andan agora espalladas pola cidade, enviounos este boletín de recomendacións, que recibiredes tamén e papel:

Por outra banda, no club de lectura decidimos iniciarnos na arte da “doblaxe” coa adaptación ao galego dunha curta de Tim Burton Vincent. 
Un corto que fala precisamente da influencia da literatura na vida: Vincent Malloy, coma un moderno Quixote, le tanto que remata por non diferenciar moi ben as súas fantasías da realidade. Só que el non le libros de cabalería; non, el é un fervente afeizoado ás terrrrrroríficas historias de Edgard Allan Poe, algunhas das cales foron interpretadas no cine por un actor chamado Vincent Price.

Vincent en galego from AA on Vimeo.

Una nueva comprensión

Jill pertenece al mundo de la segunda mitad del siglo veintidós. Para ese entonces se ha logrado viajar en el tiempo pero se practica raramente y hay severas restricciones. El gobierno, consciente del potencial para la destrucción y el desastre, permite un solo viaje por persona. No por el placer de visitar otras épocas sino como un rito de iniciación a la etapa adulta, al llegar a los veinte años. Se lleva a cabo una celebración y esa misma noche se envía a la persona al pasado, para que recorra el mundo durante un año y observe a sus antepasados. Comenzando doscientos años antes del nacimiento…y luego recorriendo el tiempo hasta el presente. El propósito del viaje es enseñar humildad y piedad, tolerancia hacia el prójimo. El viajero comprenderá que proviene de un inmenso caldero de contradicciones y que entre sus antecedentes hay mendigos y tontos, santos y héroes, deformes y bellos, almas amables y violentos criminales, altruistas y ladrones. Exponerse a tantas vidas en tan corto periodo de tiempo significa lograr una nueva comprensión de uno y de su lugar en el mundo. Verse como parte de algo más grande, como un individuo único, una existencia sin precedentes con su propio e irremplazable futuro.
Se comprende, finalmente, que uno es el único responsable de hacer de sí mismo lo que es.

Paul Auster: La noche del oráculo

Mientras leía este párrafo pensaba que no es necesario viajar en el tiempo para comprender todo eso. Al menos, no físicamente. Los libros en general, y la literatura en particular, nos han dejado a lo largo de muchos siglos  (no solamente dos, sino MUCHOS siglos) abundantes experiencias y testimonios para comprender de dónde venimos, para “exponernos a muchas vidas”,  para vernos “como parte de algo más grande, como un individuo único, una existencia sin precedentes con su propio e irremplazable futuro”...

para comprender, finalmente, “que uno es el único responsable de hacer de sí mismo lo que es.”

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José Luis Sampedro

El día que se nace se empieza uno a morir.

(José Luis Sampedro, 14 de marzo de 2011)

La viuda de José Luis Sampedro: "Quería irse de manera sencilla"

• La viuda de José Luis Sampedro: "Quería irse de manera sencilla"

En los últimos años hemos conocido a José Luis Sampedro sobre todo como ciudadano y economista crítico y comprometido. Pero aquí no vamos a hablar de eso, no sea que se nos vea el plumero. Además, sus numerosas declaraciones y entrevistas en este sentido circulan hasta la saciedad en redes sociales y medios de comunicación. Aquí nos centraremos en su faceta literaria, un campo en el que el humanismo y la sensibilidad de este escritor casi centenario nos han dejado unas cuantas novelas llenas de sentimiento, sabiduría y comprensión hacia el ser humano.

En la página de RTVE  puedes leer diferentes reacciones sobre su muerte y ver algunos vídeos sobre su figura.

En relación con la literatura, en el artículo “Cómo me hice escritor”  el propio novelista hace una semblanza de su vida y del papel que en ella ha jugado la literatura. Puedes completarlo con otros artículos suyos, como “Los libros que me han acompañado”  o esta entrañable defensa de las bibliotecas  que escribió hace unos años, cuando se hablaba de la posibilidad de  cobrar por el préstimo de libros.

Si lo que quieres es informarte sobre sus libros, puedes leer un resumen de su vida y sus obras más relevantes  que le dedicó el diario El mundo cuando recibió el Premio nacional de las letras 2011. Y en Lecturalia encontrarás entradas dedicadas a muchos de ellos.

Aquí os dejamos con solo tres fragmentos de algunas de sus obras más conocidas, empezando, naturalmente, por aquella que le lanzó, bastante tardíamente, a la fama: La sonrisa etrusca.

En el museo romano de Villa Giulia el guardián de la Sección Quinta continúa su ronda. Acabado ya el verano y, con él, las manadas de turistas, la vigilancia vuelve a ser aburrida; pero hoy anda intrigado por cierto visitante y torna hacia la saleta de Los esposos con creciente curiosidad. «¿Estará todavía?», se pregunta, acelerando el paso hasta asomarse a la puerta.
Está. Sigue ahí, en el banco frente al gran sarcófago etrusco de terracota, centrado bajo la bóveda: esa joya del museo exhibida, como en un estuche, en la saleta entelada en ocre para imitar la cripta originaria.

Sí, ahí está. Sin moverse desde hace media hora, como si él también fuese una figura resecada por el fuego y los siglos. El sombrero marrón y el curtido rostro componen un busto de arcilla, emergiendo de la camisa blanca sin corbata, al uso de los viejos de allá abajo, en las montañas del Sur: Apulia o, más bien, Calabria.
«¿Qué verá en esa estatua?», se pregunta el guardián. Y, como no comprende, no se atreve a retirarse por si de repente ocurre algo, ahí, esta mañana que comenzó como todas y ha resultado tan distinta. Pero tampoco se atreve a entrar, retenido por inexplicable respeto. Y continúa en la puerta mirando al viejo que, ajeno a su presencia, concentra su mirada en el sepulcro, sobre cuya tapa se reclina la pareja humana.

La sonrisa etrusca 

El ritmo viril no es agresivo sino cósmico: vaivén de olas, palma mecida por la brisa. La piel de sus flancos se entrega a los muslos que la acunan apoyándose en los pies que sostienen el vaivén. Se siente mecido en una ola de carne que le envuelve con unas manos en su espalda, arañantes o acariciantes, y que le embriagan los oídos con el jadeo amoroso, con la palabra hecha música. Se disuelve en ella sin alarmarse, abandonándose, porque cuanto más se entrega más poderoso es su sexo, más grande con ese rendimiento su triunfo. Ahondando, ahondando, elevándose cuanto más se hunde, ensanchándose cuanto más se concentra. Ya no le envuelve el mar sino el cielo, las estrellas, el universo. Cede toda barrera, es anegado, arrebatado. Y ella es también más vencedora cuanto más vencida. El ímpetu del surtidor crece y crece, más alto, más cristalino, más afilado y vivo, todo lleno de una luz que convierte la gruta en un diamante cuyo centro es la pareja. Hasta que el surtidor se rompe, estalla, y la líquida lanza se hace flor derramándose redonda, en círculos, en inundaciones...

La vieja sirena 

Le despertó el frío y entreabrió los ojos. Los abrió del todo, incrédulo: un hombre andaba por el río. Sí, tranquilamente, sobre las aguas, avanzando entre la niebla. Shannon se incorporó estupefacto, creyendo que aún soñaba, y lo comprendió al punto. El hombre pisaba sobre los troncos flotantes. Shannon apartó la manta, donde la escarcha blanqueaba todavía, y se puso en pie. […]

 -Se ha dormido, ¿eh?

Shannon se volvió. Era Paula. A la grisácea luz de la mañana la cara era muy joven, la mirada casi tímida. Pero los labios apretados, la firmeza del pecho y los rasponazos en las manos eran los de una mujer viviendo en plena sierra.
- ¿Se han marchado todos?
- Andan a la vuelta de esas peñas. Hoy tienen duro trabajo.
Recogió algunos de sus cabellos en el pañuelo, y continuó:
- Puede desayunar leche. El Americano le ha dejado una poca que les dio ayer un pastor.
Señaló hacia el cazo, arrimado al fuego. Sacó de su bolsa un pan empezado. Mientras Shannon recogía la manta y su mochila, Paula preparó unas sopas, dejando caer en la leche humeante finas rebanadas de pan.
- Deje. No se moleste.
- ¡Bah!... El Americano me dijo que le atendiera.
- No, no. No vale la pena de ocuparse de mí.
Hubo un breve silencio sacudido por el choque de los troncos y el correr del agua, mientras ella le miraba intensamente. Luego habló con su tranquila dulzura…

El río que nos lleva 

Viñeta de Forges para El País, 9 de abril de 2013

No sería mala idea, a modo de homenaje, escoger alguna de las obras de este autor para nuestras lecturas del club, como ya hicieron nuestros compañeros del IES Xesús Taboada Chivite.

 ¿Qué os parece? 

¿Tal vez para las tertulias del año que viene?

Libre te quiero

En un día como hoy, este año recordaremos a algunos de los autores que han sabido ver, valorar, y, sobre todo, cantar, lo mucho que hay de poesía en la mujer trabajadora o en el trabajo (remunerado o no) de la mujer. Muchos de ellos son hombres, sí, porque la lucha por la igualdad no es un enfrentamiento entre sexos, sino que nos enriquece a todos. Ya no somos, ni queremos ser, ni quieren que seamos, un ideal abstracto o un ejemplo de delicadeza y hermosura sin más. 

Se trata, como siempre, de una antología subjetiva y poco rigurosa, que naturalmente podéis ampliar a través de vuestros comentarios.

Corazón mío, reina del apio y de la artesa:  pequeña leoparda del hilo y la cebolla:  me gusta ver brillar tu imperio diminuto,  las armas de la cera, del vino, del aceite,  del ajo, de la tierra por tus manos abierta  de la sustancia azul encendida en tus manos,  de la transmigración del sueño a la ensalada,  del reptil enrollado en la manguera.  Tú con tu podadora levantando el perfume,  tú, con la dirección del jabón en la espuma,  tú, subiendo mis locas escalas y escaleras,  tú, manejando el síntoma de mi caligrafía  y encontrando en la arena del cuaderno  las letras extraviadas que buscaban tu boca.

Tu casa suena como un tren a mediodía,  zumban las avispas, cantan las cacerolas,  la cascada enumera los hechos del rocío,  tu risa desarrolla su trino de palmera.  La luz azul del muro conversa con la piedra,  llega como un pastor silbando un telegrama  y entre las dos higueras de voz verde  Homero sube con zapatos sigilosos.  Sólo aquí la ciudad no tiene voz ni llanto,  ni sin fin, ni sonatas, ni labios, ni bocina  sino un discurso de cascada y de leones,  y tú que subes, cantas, corres, caminas, bajas,  plantas, coses, cocinas, clavas, escribes, vuelves,  o te has ido y se sabe que comenzó el invierno. Pablo Neruda: Cien sonetos de amor

Libre te quiero como arroyo que brinca de peña en peña, pero no mía. Grande te quiero como monte preñado de primavera, pero no mía. Buena te quiero como pan que no sabe su masa buena, pero no mía. Alta te quiero como chopo que al cielo se despereza, pero no mía. Blanca te quiero como flor de azahares sobre la tierra, pero no mía. Pero no mía ni de Dios ni de nadie ni tuya siquiera. Agustín García Calvo

Si te quiero es porque sos mi amor, mi cómplice, y todo. Y en la calle, codo a codo, somos mucho más que dos. Tus manos son mi caricia, mis acordes cotidianos*. Te quiero porque tus manos trabajan por la justicia. Tus ojos son mi conjuro contra la mala jornada. Te quiero por tu mirada que vira y siembra futuro. Tu boca que es tuya y mía, tu boca no se equivoca. Te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía. Y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo y tu dando por el mundo, porque sos pueblo te quiero. (Y porque amor no es aurora, ni cándida moraleja, y porque somos pareja que sabe que no está sola.) Mario Benedetti

Son de cal y salmuera. Viejas ya desde siempre.
Armadura oxidada con relleno de escombros.
Tienen duros los ojos como fría cellisca.
Los cabellos marchitos como hierba pisada.
Y un vinagre maligno les recorre las venas.

Van temprano a la compra. Huronean los puestos.
Casi escarban. Eligen los tomates chafados.
Las naranjas mohosas. Maceradas verduras
que ya huelen a estiércol. Compran sangre cocida
en cilindros oscuros como quesos de lodo
y esos bofes que muestran, sonrosados y túmidos,
una obscena apariencia.

Al pagar, un suspiro les separa los labios
explorando morosas en el vientre mugriento
de un enorme y raído monedero sin asas
con un miedo feroz a topar de improviso
en su fondo la última cochambrosa moneda.

Siempre llevan un hijo todo greñas y mocos,
que les cuelga y arrastra de la falda pringosa
chupeteando una monda de manzana o de plátano.
Lo manejan a gritos, a empellones. Se alejan
maltratando el esparto de la sucia alpargata.

Van a un patio con moscas. Con chiquillos y perros.
Con vecinas que riñen. A un fogón pestilente.
A un barreño de ropa por lavar. A un marido
con olor a aguardiente y a sudor y a colilla.

Que mastica en silencio. Que blasfema y escupe.
Que tal vez por la noche, en la fétida alcoba,
sin caricias ni halagos, con brutal impaciencia
de animal instintivo, les castigue la entraña
con el peso agobiante de otro mísero fruto.
Otro largo cansancio.
Ángela Figuera Aymerich: Los días duros

Sobre las doce y media
llamas para contarme tus llamadas,
cómo va tu trabajo,
me explicas por encima los negocios
que llevas en común con tu ex-marido,
debes sin más remedio hacer la compra
y me echas de menos.
El teléfono quiere espuma de cerveza,
aunque no, la mañana no es hermosa ni rubia.

Sobre las cuatro y media
comunica tu siesta. Me llamas a las seis para decirme
que sales disparada,
que se queda tu hijo en casa de un amigo,
que te aburre esta vida, pero a las siete debes
estar en no sé dónde,
y a las ocho te esperan
en la presentación de no sé quién
y luego sufres restaurante y copas
con algunos amigos.
Si no se te hace tarde
me llamarás a casa cuando llegues.

Y no se te hace tarde.
Sobre las dos y media te aseguro
que no me has despertado.
El teléfono busca ventanas encendidas
en las calles desiertas
y me alegra escuchar noticias de la noche,
cotilleos del mundo literario,
que se te nota lo feliz que eres,
que no haces otra cosa que hablar mucho de mí
con todos los que hablas.

Luis García Montero 

Y, para acabar, como ya hicimos el año pasado, un recuerdo a las mujeres, que, a lo largo de los siglos, han trabajado en el campo de la literatura. Esta vez, con un vídeo realizado por escolares:

Vaia, este ano o segundo trimestre pasóusenos nun tris, non si? É verdade que foi un chisquiño máis curto que noutras ocasións, pero iso non foi ningún obstáculo para que os incansables membros do club levasen a cabo un montón de actividades e lecturas. Velaí vai un pequeno resumo e un adianto do que vén: mirádeo ben, aínda podedes apuntarvos a algunha! 

LUNS 3:15

DOBLAXE de Vincent (2º ESO)

MONTAXE DE POEMAS DRAMATIZADOS “TI SI QUE VALES” (1º-2º-3º E 4º) para o día

do libro                                                                                                                                

PREPARACIÓN PUBLICIDADE do CONCURSO DEMICRORRELATOS

ESCOLLA DE POEMAS para o día da poesía

MARTES – 2º RECREO – 4º ESO e 1º de BACHARELATO

 MES DE XANEIRO-FEBREIRO                                                                                     

- Lágrimas en la lluvia, de Rosa Montero

MES DE MARZO

- Febre, de Héctor Carré

 

MéRCORES- 2º RECREO- 2º e 3º ESO

- La hija de la noche, de Laura Gallego

VENRES- 2º RECREO- 1º DE ESO  (Xaneiro)

- O pequeno señor donPaul, de Martin Baltscheit

- MARZO- LIBRO SEN ESCOLLER

TERTULIAS CON OUTROS CENTROS

- O 6 de febreiro tivo lugar a tertulia de “Lágrimas en la lluvia” no Liceo cos outros centros da cidade. Na semana do 15 ao 19 teremos a segunda… e a visita do autor, Héctor Carré!!

COMIDAS-TERTULIA

- O 4 de febreiro tivo lugar a comida cos alumnos de 4º de ESO para falar sobre o libro

PRÓXIMAMENTE

      -      BÚSCANSE RECITADORES- ESPECIAL ROSALÍA DE CASTRO

-           OBRADOIRO DE ENCUADERNACIÓN (APUNTARSE ANTES DE Semana Santa)

-           BÚSCANSE ACTORES – ESPECIAL VIDAL BOLAÑO

Mirando para o futuro

Disque dixeron os maias que hoxe se acaba o mundo. 

Serán os maias os inventores da ciencia- ficción? Agardamos que si! Mais que nada, por que todo quede en "ficción".

En calquera caso, o cambio de ano é unha boa época para mirar ao futuro. E, naturalmente, iso, como case todo, tamén se pode facer dende os libros. Certo é que moitos dos libros de ciencia-ficción non ofrecen precisamente unha visión moi esperanzadora sobre o futuro, probablemente para alertarnos sobre algunhas cousas que estamos a facer mal no presente que nos leva a el. Por exemplo, Ray Bradbury, na novela Farenheit 451, nos advirte do que pasaría nun mundo sen libros. Un mundo que non queremos para nada, non? En 1966 François Truffaut fixo unha película sobre este libro.  

En calquera caso, máis alá das reflexións que poidamos tirar delas, as historias de ciencia-ficción desbordan imaxinación e lévannos a uns mundos aos que só podemos acceder a través delas.

Se queres saber máis sobre este xénero, podes botarlle un ollo a estas dúas presentacións:

Literatura de ciencia ficción from ncavieres

Elementos propios de la ciencia ficción from Profeblog SB

E agora, xa que o mundo non se acaba... a ler!

• Suzanne Collins: Los juegos del hambre. Ed. Molino
• Suso de Toro: A sombra cazadora. Col. Fora de xogo. Ed. Xerais
• Laura Gallego: Las hijas de Tara. Ed. SM
• Agustín Fernández Paz: O centro do labirinto. Col. Fora de xogo. Ed. Xerais
• Jordi Sierra i Fabra: Trilogía de las tierras. ed. Siruela
• Eduardo Santiago: 2044. Ed. Xerais
• Elia Barceló: Futuros peligrosos. de. Edelvives.
• Ramón Caride: Soños eléctricos. de. Xerais
• Rosa Montero: Lágrimas en la lluvia. ed. Seix Barral
• Alba Payo Froiz: O que Darwin non previu. Urco editorial
• George Orwell: 1884.
• H. G. Wells: La guerra de los mundos.
• Aldous Huxley: Un mundo feliz
• Manuel de Pedrolo: Mecanoscrito dasegunda orixe.
• Ray Bradbury: Crónicas marcianas
• Phillip K. Dick: ¿Sueñan losandroides con ovejas eléctricas?

Segunda cea de profes

Como xa adiantábamos no post anterior, o venres pasado algúns profes, exprofes e extraballadores do Instituto que formamos parte do Club celebramos a nosa segunda xuntanza do ano.

E, esta vez, con fotos! Aínda que a cámara non era precisamente profesional, contabamos cun fotógrafo de excepción, que xa coñecestes nestoutra entrada, e que é quen de sacarnos así de guapas mesmo cun simple teléfono. 

Na reunión anterior acordaramos ler dous libros, sen ter en conta que eran os dous bastante longos e que o principio de curso nos quita moito tempo a todos, así que moitos de nós non chegamos a ler (ou a rematar, segundo os casos), o máis longo dos dous, Laura no deserto, de Antón Riveiro Coello. Pero, como temos unhas referencias excepcionais sobre esta novela, non nos resignamos a deixala pasar, así que decidimos repetir título e propoñela para a próxima cea, que terá lugar a finais de xaneiro.

A outra das novelas era Lágrimas en la lluvia, de Rosa Montero, unha obra que nos gustou, e moito, a todos. Nada sorprendente, tendo en conta que a novela ten case de todo: fantasía, pero tamén agudas reflexións sobre a realidade; un espacio e un tempo recoñecibles e ao mesmo tempo cheos de detalles imaxinativos; personaxes ben construidos que, sen deixar de ter unha personalidade complexa, poden suxerir reflexións sobre cuestións xerais como a vida e a morte, a memoria e a identidade, as relacións persoais...; acción e intriga entremezclada con sentimentos de todo tipo; unha linguaxe fluida e cercana que ao mesmo tempo deixa caer sentencias e citas que dan ganas de anotar... E todo iso, sen resultar barroca nin cargante, máis ben ao contrario, é unha lectura amena na que non sobra ningunha das máis de catrocentas páxinas. En fin, algúns alumnos e alumnas teredes ocasión de comprobar todo isto na lectura que faremos para as tertulias do Liceo. A ver se ten entre vos tanto éxito coma entre os adultos! 

Tamén recordamos, como non!, a película na que moitos de nós coñecimos aos "replicantes", que algunhas das participantes aproveitamos para volver a ver. Falamos tamén de nós, naturalmente, porque xa non nos vemos todos os días no Insti... e de libros, das nosas lecturas individuais e de propostas para a vindeira cea. 

Resultaron elexidos:

•  Laura no deserto, de Antón Riveiro Coello,

•  La tregua, de Mario Benedetti,

... e quedamos en volvernos ver a finais de xaneiro para comentalos (alguén podería animarse e ir adiantando algún que outro comentario aquí ou na wiki, tamén).